Epilogo -qualsiasi giorno-

Non si va da nessuna parte. Si liberano fogli
increspati di nostalgia -aquiloni che (non) volano,
nella pozzanghera che cola d’arcobaleno
indifferenza-, si fingono aurore improvvise, tramonti
rivelati tra quattro punti -cardinali-, suggello di fine
capitolo (chiuso per aprirne un altro uguale), si volta
l’angolo e si ritorna a prima, si indugia troppo tra le
parole -divaricandole- con le dita affondate nel
Senso, a godere poi di che cosa? Di quel Niente che
è
(stato).
Aspetto me stessa, e spero che arrivi -al limite- d’
io
con la (mia) mano tesa: un’offerta di tregua, il pane
caldo del perdono, uno spicchio di Cielo che non
frani la Terra.
[-Stimmate- sulla linea interrotta della vita, a metà del mio
palmo, il solco che resta].

Come un segno nero a margine

Ha una forma irregolare
il dire
quando gli spigoli improvvisi
del Tempo
scontornano parole
e tace lo schioccare vorticoso
della lingua sul palato
come un frullare d’ali
a misurare -stanco-
il perimetro del Vuoto.

Ha un movimento in girotondo
ogni lemma, prima dello schianto,
prima di precipitare
in coincidenza del Silenzio
incrinandosi nel centro
e più dentro, nel profondo,
fino all’origine di Senso.

Il mio Corpo cede peso all’Anima
e cambia di significato e di sostanza
nello spazio del discorso
si appunta come un segno nero
a margine,
nel bianco di una pausa

muto, fugge la distanza
-annullandosi-
si fa Eterno, senza Verbo, sconfinato.

Sms #7

che bello accarezzare l’erba del mio giardino, sembrano Capelli di una creatura marina, asciugati di sale. le dita non scorrono in tanto candore lucente che profuma di terra e di vermi e della mia pelle impallidita contro il sole e il verde tenue che mi cresce sulla nuca – un germoglio di lallazioni – e fiorisce questa quiete di parole quando non ci sono e sono l’erba del mio giardino i miei capelli

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